todo el peso del mundo.
Su naturaleza de paleóptero
le impide plegarlas
siquiera por un instante.
Una volátil rigidez
y la férrea transparencia
de sus alas
la habilitan para asumir
su rol de atlas.
Cometa místico
evita que lo dañado
por el hombre
sea definitivo.
En su vuelo iridiscente
la libélula se erige
síntesis y antípodas
frente al peligro
que representamos
para lo creado
en la urdimbre infinita de los siglos.
Jesús David Buelvas Pedroza
Réplica
Esta telaraña simula la idea de un pequeño universo.
Su urdimbre parece desafiar y contener a la vez
las leyes de la materia y la antimateria.
Ubicada de manera estratégica
en cualquier esquina del vacío
esta réplica atrapa porciones de luz
y polvo cósmico precisas
para que su arácnido habitante haga las veces de dios.
Poema de Parábola del vacío
Aracne
Busco en el diccionario una definición
que me permita entender
la conducta de esa araña que hace rato
me vigila desde lo alto del techo.
Me entero de que no es un insecto.
Entre sus costumbres de monstruo
casi mitológico
yo podría estar catalogado
como un apetitoso plato.
Solo sería cuestión de equivocarme
para terminar enredado en esa trampa.
Poema de Los anuncios de cualquier soledad
La balanza me hace rememorar
la idea de peso y levedad en Parménides.
El peso como categoría negativa.
Categoría que quizás en nada aplique
a la cosmovisión del carretillero
que pesa el pescado
a cambio de algunos pesos
que le aliviarán la vida
por unos cuantos días.
¿Qué tanto tendrá que ver esa idea
con este hombre que empuja
como arrastrado por el río de Heráclito
calle abajo su muy pesada carreta?
Jesús David Buelvas Pedroza
Anoche, después de empacar los ejemplares de la venta y el trapo rojo sobre el que los pongo, me despedí de quienes me acompañaban en la plaza de la Trinidad con el firme propósito de llegar a San Diego. Cuando ya abandonaba la plaza para internarme en el callejón que da a la calle de la Media Luna fui abordado por tres mujeres cuyo lugar de procedencia no diré para evitar dilemas y suspicacias.
Estas mujeres, muy desenvueltas, me saludaron amablemente y sin mayores rodeos me dijeron que ellas sabían que yo les podía ofrecer lo que estaban buscando. Entre sorprendido y algo intimidado les pedí que fueran claras porque yo no estaba entendiendo. Una de ellas, la más joven y a la vez más osada, me dijo que yo tenía cara y actitud de vendedor de drogas y me pidió que le mostrara con confianza la mercancía.
Me mantuve tranquilo y sin ofenderme les mostré lo que llevaba. A cada una le entregué un ejemplar de mis libros mientras les decía que yo vendía la mejor droga de todas, comentándoles que tal vez no tenían idea del efecto que en el cerebro se generaba gracias a la literatura. Las mujeres rieron. Mientras, yo les decía un par de cosas más evitando parecer conservador o moralista. Una de ellas ofreció disculpas. Otra, la que no había hablado, me preguntó por el precio. Se los dije y cada una, para mi asombro y beneficio pues no había vendido nada durante mi estadía en la plaza, adquirió un ejemplar.
Después de la compra se quedaron un par de minutos más conmigo. Al tiempo que hojeaban sus ejemplares me preguntaban por esas nimiedades que las personas siempre intentan averiguar cuando se encuentran con alguien que dice ser escritor. Les respondí de manera breve, pero sin dejar de ser amable hasta que me sentí un poco fastidiado a causa del hambre que deseaba saciar con un peto o una carimañola. Me despedí de ellas. La más joven y habladora me dio un beso en la mejilla mientras me decía, acercando demasiado su rostro al mío, que en cuanto llegara a su hotel comenzaría a leer el libro. No pude evitar sentir su aliento marcado por un leve tufo de cigarrillo.
Las tres mujeres, entre risas y chanzas relacionadas con lo que acababa de suceder, caminaron hacia la plaza para, tal vez, dedicarse a buscar la mercancía por la que inicialmente me preguntaron. Probablemente la encontrarían entre esas calles de Getsemaní que a esa hora estaban atiborradas de turistas y raizales dedicados a la tan compleja, pero también humana, vida nocturna.
Acordándome de la mujer de Lot, ni siquiera volteé para mirarlas. Reacomodé mi bolso, conté nuevamente el dinero, lo guardé en uno de mis bolsillos y seguí mi camino.
Jesús David Buelvas Pedroza
Riñones en buen estado: un par de veces atacados por los cálculos.
Páncreas e hígado en buen funcionamiento. El segundo, limpio gracias al reciente uso de un drenador hepático.
Corazón, al parecer eficiente. Hasta ahora nunca se le ha dado por ponerme en apuros.
Colon; una que otra vez inflamado y generador de agrieras. Pero nada crónico y que una buena toma de limón no pueda mejorar.
Pulmones como unos buenos fuelles a pesar de haber estado amenazado por el asma heredada de un antepasado desde la infancia. Crisis mínimas en los tiempos de gripe. Eso sí, todo bajo control gracias a las infusiones de orégano y eucalipto que la abuela paterna me enseñó a preparar para mi defensa.
Cabeza, en su lugar tanto literal como figurativamente, aunque algunos conocidos hayan afirmado en alguna ocasión que estoy loco. La locura, esta locura, tiene algo que me permite el gozo de lo mínimo el cual no le es dado a muchos otros.
Espalda, un poco afectada debido a las posturas inadecuadas, pero resistente gracias a la práctica de las artes marciales y la gimnasia. Recuperada de un dolor en la parte baja por mí mismo y nunca tocada por un fisioterapeuta. Nunca me ha gustado exponerme al sentido de superioridad que hoy día suelen proyectar los médicos.
Piernas, aún derechas, resistentes y ágiles para seguir caminando largas distancias o para pedalear mi bicicleta.
Dientes y muelas. Los suficientes para desgarrar una buena presa de carne asada acompañada de yuca frita o cocida o en su defecto con patacones.
Manos, completas. Con dedos ágiles gracias a la práctica temprana de la mecanografía, algo que en parte me preparó para seguir escribiendo.
Los pies, grandes, firmes para equilibrar después de cada tropiezo y de las zancadillas que algunos han querido meterme.
Las uñas, tan importantes ellas con sus texturas aún lo suficientemente consistentes como para rascarme o para soltar un tornillo cuando no tengo herramientas.
Aquí estoy, haciendo un inventario de mis carnes, de mis vísceras y mis huesos hoy que cumplo 51 años. El último lugar se lo reservo a mi cerebro, parte de mi cuerpo en el que residen las neuronas y las glándulas responsables de mis ideas y mis sentimientos.
Parte de esta mañana la dedico a esta enumeración de lo que me constituye a la vista de los demás para la celebración tranquila de estos años bien empleados sin quejarme y sin pedir a cambio nada más que lo justo y lo conveniente. Nada se me debe y nada debo más allá de la tranquilidad y el sosiego que me permitan seguir mirando, palpando, compenetrado con el mundo durante el tiempo que en este discurrir aún me quede.
Jesús David Buelvas Pedroza
Julio 15 de 2024
Revolotea.
Hoja que cobra vida
la mariposa
El haikú que acompaña a la imagen pertenece al libro "La voz sin eco".
La brisa
de enero viene a mi encuentro.
Las
voces más allá de las paredes
hablan de
lo que fue
de lo
que está por venir
sin detenerse
en el presente de esta tarde.
Una cabañuela
cae sobre esas voces
en las
que el tiempo se adormece.
Esta música
de enero
himno de
la existencia
entonado
por el canto de los pájaros
por el susurrar
del viento en el follaje.
El árbol
de mango es solo un pretexto.
Los pájaros
y el viento podrían prescindir de él.
Para cantar
les bastaría su sombra
densa como
la misma tarde.
Enero
sabe hacer lo suyo.
Con sus brisas
y sus olores
incita a
que la gente se acurruque
en esta
cuna del tiempo detenido.
Así lo
hacen los carretilleros
quienes dejan
sus urgencias
para reposar
en el corredor de la tienda
para conversar
mientras hacen balance.
Enero se
detiene en el semblante
de esos
vecinos que desafían el sol
que miran desde las ventanas
que caminan
por esta calle.
En alguna
casa de este vecindario
alguien
prepara café.
El
tintineo de una cuchara.
Con olor
a dulzura
enero reposa
en un patio
donde se
escucha un chorro de agua.
Enero sabe
del olvido.
Al igual
que esta gente
enero se
abandona a la orilla de este rio leve
de brisa
y no tiempo que me regala esta tarde.
Jesús David Buelvas Pedroza
Tomadas el 15 de noviembre de 2022
I
El ludismo desmedido, aportado en parte por la psicología, ha perjudicado profundamente a la educación. Se hace imposible concebir un aprendizaje estructurado que lleve al desarrollo del pensamiento crítico si el salón de clases en vez de ser un espacio formativo en el que se potencie la pasión por el conocimiento, por la comunicación y la reflexión, se convierte en un lugar para el entretenimiento y la mera diversión.
II
Siempre he pensado que una clase de literatura debe incluir o comenzar con un momento de lectura. El profesor debe estar en capacidad para escoger textos que puedan ser significativos para sus estudiantes, teniendo en cuenta la edad y algunos aspectos que el contexto de los mismos determine. A partir de esos escritos seleccionados cuidadosamente se puedan hacer exploraciones en muchos sentidos; significados de palabras, identificación de figuras literarias, puntos de vista y sobre todo emociones a partir de las cuales los chicos se motiven para compartir sus impresiones y así convertir una parte de esa clase en un muy buen espacio para conversar. Si es posible, el profesor después de haber activado el interés de los chicos por lo literario, debe invitarlos a que se expresen de alguna manera. Es preferible que escriban a partir de ese ejercicio de lectura y que terminen socializando sus textos, pero si ve que existen resistencias también los puede invitar a dibujar, a crear canciones o cualquier otra forma de expresión. Lo importante es que la clase sin perder la esencia de lo literario, del cultivo del pensamiento crítico a partir de la lectura también sea un espacio para cultivar la sensibilidad del educando, además de convertirse en un espacio eficaz para la comunicación.
III
Uno de los grandes males sociales de Colombia está relacionado con la mayoría del profesorado que constituye uno de los pilares base de nuestro sistema de educación. Tenemos un alto porcentaje de profesores de colegios y universidades tanto públicas como privadas, carentes de pensamiento crítico, incapaces para el análisis y me atrevería a decir que odiadores de la lectura y la reflexión. Un país en esta situación la tiene muy difícil al tratar de sacar adelante un proyecto educativo renovador. Es muy difícil construir una sociedad de conocimiento con un profesorado que en su mayoría se quedó en el tiempo, anquilosado cognitivamente y atornillado en su zona de confort.
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| Foto por Rafael Bossio |
Jesús David Buelvas Pedroza es licenciado en español y
literatura, escritor y gestor cultural nacido en Ovejas, Sucre en 1973. Desde hace
poco más de 20 años vive en Cartagena de Indias, ciudad en la que labora como
profesor y se dedica a escribir, a promover y participar en acciones culturales
relacionadas con la pedagogía, el pensamiento y la literatura. Ha participado activamente
en varios talleres literarios de la ciudad entre los cuales se cuentan El
taller de poesía Siembra, el taller literario Mendikante y el taller literario
el Claustro. Ha sido invitado en varias ocasiones al Festival Internacional de
Poesía de Cartagena de Indias, en dos ocasiones al Festival de poesía PoeMaRio
en Barranquilla, a La Fiesta del libro en Riohacha y a la Feria Latinoamericana
del Libro de Cartagena (FELICAR). Ha sido invitado en diferentes oportunidades a recitales,
conversatorios y a dictar charlas en Sincelejo, Sucre en el marco de la
actividad Enerino de Literatuta. Participó como poeta invitado en el V Festival Internacional de Poesía de Aguacatán en Guatemala en 2023. También ha realizado charlas, talleres y conferencias sobre temas de lectura, sobre
literatura y acerca de su obra literaria como invitado en diferentes universidades, colegios y bibliotecas de Cartagena. Existe registro videográfico de estas actividades en Youtube y en diferentes blogs y redes sociales. Entre sus libros
escritos y publicaciones se cuentan los siguientes:
Los anuncios de cualquier soledad (poemas) 2008.
Parábola del vacío (poemas) 2019
Recuento de cicatrices (poemas) 2019.
Este o cualquier otro lunes (novela) 2019
La punteada línea de los días (novela) 2021
Tiene en proceso de publicación un libro de aforismos
titulado “Manual del ególatra” y se encuentran inéditos los libros de poesía “Extravíos
del insomne” “La voz sin eco” y “Posibilidades de la contemplación”. Además, varios
de sus artículos y ensayos sobre literatura y otros temas han sido publicados
en blogs, revistas virtuales y algunas publicaciones impresas en diferentes
partes de Colombia y Latinoamérica. Actualmente gestiona un proyecto editorial
llamado Mendi-Kante Ediciones. Varias de sus acciones en este proceso están registradas en el
canal de Youtube del mismo nombre.
El
teléfono suena. Una mujer pregunta por un nombre que no es el mío. Le digo que
se equivoca, que no soy por quien está preguntando. Ella insiste en que este es
el número al que tenía que llamar; en que yo soy la persona que busca. Aburrido,
le digo que sí; que en esta noche de fastidio y soledad, puedo ser yo o
cualquier otra persona que ella desee. La mujer afirma que por fin
descansará. Dice que me ha encontrado para que todo termine como ella lo había
pensado. Su voz desaparece. Al otro lado del teléfono suena un disparo.
Jesús David Buelvas Pedroza
Acabo de ver un vídeo en el Canal Cartagena en el cual se
enumeran 15 curiosidades sobre la "india" Catalina. Lo particular es
que en dicho vídeo se sigue promoviendo la imagen de este personaje como algo
positivo; se reitera con esto la idea de que su actuación fue decisiva e
importante para el proceso de conquista que desde el historicismo oficialistas
equiparan a la llegada a estas tierras de la “civilización”. El hecho ya está y
no se puede cambiar. Pero, como siempre lo recalco, es preciso hacer una
lectura diferente del mismo. Solo reinterpretando la historia desde los
diferentes enfoques que deben hacerse para bien de los pueblos que la viven,
podremos tener un mayor nivel de comprensión de los hechos, así como una
lectura más completa y conveniente de los símbolos con que dicha historia se
representan. Creo que en ese vídeo no hubiera estado de más una curiosidad 16
en la que se comentara que Catalina, nuestra "india" puede ser
comparada con La Malinche mexicana, solo por nombrar uno de los tantos personajes
que seguramente sirvieron de traductores a los conquistadores y clérigos que
nos trajeron e impusieron la lengua, sus costumbres y la religión a punta de
espada y cruz. El papel de estos personajes aborígenes, es asimilable al del traidor
que por beneficio propio no solo sacrifica su identidad individual, sino que de
manera servil se instrumentaliza para el sometimiento de su propio pueblo. En
este caso, Catalina, Malinche y todos esos otros personajes que afortunadamente
quedaron enterrados en el anonimato deben ser vistos como los antípodas de Hatuey.
La invitación en relación con la “india” Catalina es clara.
Esa imagen que está en Puerto Duro y que convenientemente se usa como
representación principal de nuestro elitista festival de cine puede ser tan
falsa como la historia que sobre su protagonista nos han hecho aprender. Los
mexicanos ven en Malinche la traición hasta tal punto que la usan como insulto
por medio de una frase que, aunque no soy mexicano, disfruto mucho porque me es
de una bellísima sonoridad. Esa frase es “hijo de la chingada” en la que el
vocablo “chingada” equivaldría a términos como torcida, traidora o puta en nuestro
bello empleo caribeño del castellano o como algunos todavía le dicen “idioma
español”. Para nada estoy invitando a que esta estatua entre en la lista de las
que en Cartagena deben caer junto con la de Pedro de Heredia, pero si la
quitaran o al menos aclararan la historia del personaje, nos harían un gran
favor.
La imagen de Catalina, la aborigen, no la “india”, debe ser redefinida
para el pueblo raizal cartagenero por medio de una cátedra histórica de lo
propio; cátedra que tanta falta hace en los colegios de esta ciudad. En esa cátedra
debería documentarse a los estudiantes sobre lo que fue este personaje e
invitarlos a que ellos mismos lleguen a su conclusión. Estoy más que seguro que
en ese acto de pensamiento bien direccionado desde la libertad para la crítica
que debería existir en nuestra academia, muchos de nuestros ciudadanos se
percatarían de que la Catalina que muchos idolatran no pasa de ser una personificación
más de la traición, del servilismo al que se sometieron muchos aborígenes por
ver o haber sido convencidos de que los españoles pertenecían a una raza superior.
Dicho servilismo es una tara arraigada en nuestra memoria colectiva que
claramente beneficia el pensamiento colonialista con el cual seguimos eligiendo
hoy día a nuestros representantes en el gobierno y con el cual justificamos en
gran parte la inequidad social rampante en los sectores excluidos de esta
ciudad. Es ese servilismo traidor de la aborigen Catalina el que percibimos aun
hoy día en muchos de nuestros raizales tanto mestizos como negros como aborígenes
que, desde algunos puestos públicos, que desde las juntas de acción comunal o
desde los liderazgos y asociaciones barriales se comportan como bravucones blanqueados
con los suyos, con los del barrio, pero agachan la cabeza de manera lambona y
humillante cada vez que aparece el doctor.
Jesús David Buelvas Pedroza
José Emilio Pacheco, en una entrevista, afirma que vivimos en
un mundo raro en el que importan más los poetas que la poesía. Lo que ocurre en
estos días con los escritores que han muerto por diferentes razones, entre
ellas el coronavirus, me ha hecho pensar en esa expresión del poeta mexicano.
Estos sucesos me han recordado también unos versos de otro gran poeta; el
venezolano Juan Calzadilla. Este, en uno de sus poemas del libro Aforemas,
alude al hecho de que todos los poetas, la academia y no recuerdo cuántos más,
desean profundamente la muerte del poeta para poder hablar de él como no lo
hacen por envidia mientras el poeta permanece vivo.
Lo enfermizo y lo monstruoso tienen su residencia principal en el corazón humano. Y yo creo que de lo que hablo es una actitud enfermiza que con las redes sociales se ha agravado. Siento que nuestro narcisismo ha llegado a tal punto que la gente desea que todos los días muera un escritor para publicar la foto que en algún recoveco de la galería del celular se tiene posando al lado de ese personaje. Queda en evidencia con esto que en realidad, más importante que dar muestras de pesar ante la muerte de un ser humano, resulta toda la cantidad de reacciones que esta publicación pueda generar. Me llego a imaginar a personas revisando cuantos me gusta recibió su foto de pésame por la muerte del escritor x o y.
La muerte y todo lo referido a ella, pienso, deberían seguir siendo parte del plano íntimo humano. Ni la muerte de un escritor ni la de nadie deberían ser actos de exhibición en las redes sociales. Eso está en la misma línea de los chismes de la farándula. Es por ello que me afirmo en la idea de que ni el recuerdo de la persona aludida ni las condolencias por su muerte serían lo importante para quienes la exhiben en una publicación de Facebook. Lo que importa en realidad es que la publicación sea vista por mucha gente para complacencia del yo sobre expuesto de quien la realiza y que muy seguramente nunca habrá leído un libro del occiso.
Tal vez exagero. Los domingos a mi imaginación se le da por ello y suele jugarme malas pasadas. Le gusta llevarme muy por fuera de lo que la supuesta moral de turno de la gente defiende. Sin embargo, no me es posible dejar de pensar en todo esto que he comentado y que me viene dando vueltas en la cabeza gracias a la cantidad de publicaciones que he visto, reforzado a la vez por los escritores que he mencionado al inicio y por la clarividencia de sus palabras.
Solo tengo un calificativo para lo que he descrito; es una actitud carroñera o al menos así lo percibo. Una actitud de hiena o golero que se ha afianzado en la farándula literaria de estos tiempos. Farándula literaria supremamente mansa, nada lectora de las obras de los escritores sobre cuya muerte supuestamente se duele, farándula literaria amante de los homenajes póstumos cuando de aprovecharse del escritor desaparecido se trata. Farándula literaria que se complace en dejar morir a esos escritores en la inopia, en el olvido sin comprarles un libro, sin leer sus libros, sin escribir una reseña sobre ellos, en ocasiones hablando pestes de dicho escritor mientras está vivo y convirtiéndolo en estrella para usufructuar su imagen después de su muerte si esta lo permite. Farándula literaria peligrosa cuya actitud enfermiza se ha afianzado gracias a su relación estrecha y acrítica con las manías del consumo y las redes sociales.
Jesús David Buelvas Pedroza
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